Bifrost n° 102

Seules subsistaient la poussée démentielle de la chute, la mer, le ciel, la
mer, tout près, le vent hurlant, pendant que l’avion tournoyait cul par-dessus
tête et que les hommes cherchaient à s’extirper de leur harnais pour sauter
par les trous des portières ou celui de l’aile arrachée. Coincé dans ce manège
de cauchemar, Walt ne pensait qu’à une chose : il avait entendu dire que la
mer était aussi dure que du béton quand on y tombait. Ça, et le fait qu’il ne
voulait pas mourir. Ça, et la nécessité de la chance. Un instant d’apesanteur,
des globules de sang flottant alentour — le corps du copilote transpercé par
une lance de métal. Walt ne pouvait rien pour lui. Il s’était hissé sur
l’immense hauteur de l’appareil désemparé en luttant contre une poussée dont
le brusque gauchissement l’avait projeté vers l’ouverture béante. Ça ne
l’avait pas empêché de rester coincé parmi les tuyaux tordus, quasi incapable
de respirer, prisonnier des forces de la chute. Alors lui était venue la
pensée — celle qui avait sans doute traversé l’esprit de milliers d’aviateurs
dans des moments pareils — qu’il aurait donné n’importe quoi, absolument
n’importe quoi pour leur échapper. Pour que la chance ne l’abandonne pas… Ian
R. MacLeod La Viandeuse